Вход

Привет тебе.

Здесь, на новой квартире в городе МР, я попробую рассказывать о своей жизни. Я рада всем гостям, рада, что ты заходишь ко мне, я постараюсь, чтобы тебе нравилось в моем гостеприимном гнездышке. Здесь я буду делиться своей музыкой (я могу назвать себя меломанкой, а значит, скорее всего, наши вкусы в чём-нибудь совпадут), впечатлениями о прошедших днях, своими мыслями, рисунками (иногда на меня находит вдохновение) и фотографиями.

Называйте меня Лина.

иии добро пожаловать:3

три дня

прошло уже три дня? честно, я не заметила, я всё еще там, в питере, в городе на неве, ещё вдыхаю воздух утреннего тумана и морского бриза, ещё не тронулся сапсан на москву.

но числа на календаре заставляют верить, что этот город уже в прошлом, что он превратился в сказочное воспоминаний и уже улегся где-то на специально отведенной полочке на чердаке. 

мне кажется, это были самые-самые яркие 4 дня за последний год, это были 4 дня настоящего счастья, радости, детских эмоций. 

этот город, с его волшебными видами, с домиками из позапрошлого века, с морским климатом и разводными мостами я не забуду никогда. 

за 4 дня мы слово прожили целую жизнь, жизнь, полную непередаваемых и невыразимых впечатлений.

за 4 дня мы узнали этот рай, увидили его и поняли.

мы были везде. 

мы видели город с высот многоэтажек, му гуляли белыми ночами, мы дышали воздухом невского и лиговского, мы пели песни и общались с местными жителями. мы оставили своё след в этом городе. в городе, который не засыпает ночью, потому что там не бывает ночи. 

это такой город, что люди машут руками от радости видеть тебя и улыбаются широкой улыбкой, когда проплываешь под аничкиным мостом.

самый красивый город.

эти 4 дня заставили забыть обо всём и полностью погрузиться в эту атмосферу.

я хочу обратно, отвезите меня обратно.

на сцену Светлановского зала Медждународного Дома Музыки поднимается дирижер, солидно кланяется зрителям, поворачивается спиной к хору и, взмахивая рукой, делает отточенное, твёрдое, уверенное движение.

вдох

первые ноты, повинуясь приказу дирижера,  разлетаются по залу, заполняя каждый его сантиметр, голоса более 20 подростков сливаются в один бесподобный, неземной звук. нет, это звуки не из уст, они из самого сердца, из самой глубины души. люди не могут так петь,, это настоящие, чистейшие ангелы на сцене. сижу в партере и смотрю на эти лица, на детские лица юных дарований.

спокойствие, умиротворение, тихий восторг. одинокий голос начинает вытягивать соло. это не десткий голосок, это не дрожащий, чистый голос, пробивающий всё существование до мурашек. закрываю глаза: передо мной бесконечное пространство из потертого старого крафта, а от голоса он заливается небесным цветом, светлым и чистым цветом полуденного небосвода… вступает детский хор. он не гремит, не взрывается, а плавно рестекается от бесшумных, неслышимых звуков до раскатистой гаммы волшебных нот.  необыкновенные, дущераздирающие, но лёгкие, как воздух, звуки. вступает готическая арфа, древний инструмент, — на моём крафте появляется небесно малиновый глубокий штрих, перкуссия — телесно бежевые узоры, бесконечные. вот эти ангелы прямо передо мной, а всё равно поют будто с неба, не здесь им место.

дирижер делает движение рукой. хор замолкает. взрывается зал овациями.

выдох.

много слышала об этой книге и ранее, но прочитала только теперь. наверное, и хорошо, потому что в силу возраста словно на одной волне жила с главным героем Холденом.

читала и понимала каждое слово, мысль, эмоцию и состояние, узнавала ситуации и чувствовала что-то, что мне бы не хватило таланта описать словами. с первых же слов хочется читать дальше («Если вам на самом деле хочется услышать это историю...»), погружаться в пучину этих глубоких юношеских переживаний и чувств. удивительно, сколько видит этот «странный» подросток; странный ли? не думаю. просто он настоящий, пишет свои мысли юез вранья самому себе в первую очередь, анализирует по-своему. часто его посещают совсем недетские мысли, разве это странно, плохо? мальчик, готовый бороться с этим миром, потому что ему много не нравится; он так же много уже понял о жизни, о людях и не согласен с этим.

что ж, традиционно пару слов о прочитанном

только что перевернула последнюю страницу знаменитого романа, известного, мне кажется, каждому живому человеку. роман, написанный чрезвычайно понятным языком о неземном, сверхестесственном, трудновообразимом, словом, о чёрной магии и о людях. «Мастер и Маргарита». преклоняюсь перед мастерством и гениальностью Михаила Булгакова: такие образы, такой язык… уже предвкушаю, что этот роман, несомненно, будет мною ещё не один раз перечитан.

жалко только, что фильм с бесподобной Анной Ковальчук в роли Марго я до прочтения посмотрела более десятка раз и знала наизусть, можно так сказать, а фильм был блестяще поставлен дословно по книге, но это ничуть не омрачило впечатлений от чтения, от погружения в очень точно переданные описания образов автором, во всю обстановку чего-то чёрного и между тем очень тонко комичного.

ну, а умопомрачительный кот Бегемот заслуживет, конечно, отдельных оваций

в общем, я в восторге

______________________

так интересно, порой, включать все треки в режиме shuffle all. дорожек более 800 за долгое время, и почти каждый трек с чем-то связан. вот начинает играть давно забытая песня из прошлого: сразу тепло, и расплываешься в улыбке, в голове сменяются картинки воспоминаний и тебя переполняет ностальгия. кажется, всё это было вечность назад, в другой жизни, а губы уже двигаются, подпевая слова. до сих пор помнишь слова. как?

______________________

единственный раз, когда я до этого ездила на машине после захода солнца — на крите, по прекрасно освещённым и идеально гладким греческим дорогам. а потому сейчас меня медленно охватывают приступы истерического страха, ужаса и паники. рассеянный и слабый из-за густого обволакивающего тумана свет фар нашего грузовика пробивается сквозь мглу ночи, а вокруг пустота, пропасть, и ничего не видно, совсем.

смотришь вперед, а дальше метра, котрый захватывают фары, ничего не видно. и дорога эта, знакомая, стала в одночасье чужой и неизведанной.

вот только что пропустили главный поворот! а вокруг глушь, темно, надо вернуться к повороту, страшно.

______________________

ночная москва прекрасна. издалека похожа на настоящий нью йорк с его знаменитыми небоскрёбами. повсюду горят огни (страшно подумать, сколько денег уходит на такую красоту). ночная москва — словно другой город. проезжаем «москва сити», захватывающее зрелище: последние этажи даже не видно, они растворяются в тумане высоко в небе.

«лужники»

мгу

моя улица

дома

странно читать книгу и в каждой строчке узнавать себя. а ещё немного грустно понимать, что раз об этом написано, раз это прочитали миллионы людей, то наверняка очень мноие узнавали себя и примеривали на себя сюжет. а значит ты уже не такая особенная, ты не одна и не одинока, таких одинаковых много и стории вечны и повсеместны. иногда от этого чувства потери уединения, единсвенности и исключительности становится не по себе, всё теряет своё очарование, свой смысл, который ты выдумала, надеясь, что открываешь этими мыслями новый мир, шагаеь по белым пятнам воображения, а встречаешь многочисленные следу, шагаешь по протоптанной тропинке.

___________________________

это потрясающая история. с чувством.

«Одночество в сети» — воплощение всех самых смелых фантазий и собрание всех желаний, возможных в современном мире. это трагедия, глубокая и прескорбная.

то непостижимое чувство опустошенности после прочтения последних строк захватившего и поглотившего сюжета произведения, когда за один вечер ты от начала до конца пережил такие сильные эмоции, когда чаша впечатлений переполнена и бьет ключом, когда за какие-то 4 часа непрерывного чтения и полного погружения ты увидел смерть, испытал настоящий экстаз, а в следующую минуту впитал молящие горькие слёзы, когда ты прочувствовал каждую эмоцию, когда ощутил всю боль, физическую и духовную.

и вот с последними строками это заканчивается. ты лишь отреченно и в каком-то оцепенении поднимаешь глаза от текста, смотришь в пустоту, оглушённый, и медленно не хотя возвращаешься в реальность. 

_______________________________________

___________________________

и откуда по мне этот городской снобизм? кто или что его во мне воспитали? точно не от родителей переняла: папа сам родом из этих мест, он не москвич, а мама большую часть детсва проводила в селе на северо-западе Украины, куда и я езжу каждое лето. порой, стыдно признавать это за собой, видеть, как ворочу нос от этого грязного городка, от этих людей с деревенскими манерами и говором.

мне трудно находиться в таком месте, далеко от цивилизации, ездить по этим нечищенным улочкам, пестрящим всевозможными вывесками с высокоинтеллектуальными названиями, вроде «Продуктовый магазин Покупай-ка» или знаменитого и популярного на весь городок обувного салона «Сапожок». я не смогу привыкнуть к этому «сельскому» стилю одежды, как-то: грузные мужики в круглых меховых шапках, в потертых куртках из заменителя кожзама, под которыми они скрывают свои обвисшие пивные животы, и обязательно в длинных брюках, лежащих ещё со времен далеких 50-х, или тучные женщины в шерстяных платках и длинных тулупах, котрые гордятся яркой лакированой сумочкой аля «Шинель» (как они изволят величать эту фирму), купленной на центральном рынке. 

и ведь я прекрасно понимаю, что с их уровнем жизни и достатка это единственное, что у них есть, что не они в этом виноваты. понимаю, но принять не могу. 

в этом городе почти нет молодёжи: оглянешься по сторонам, и повсюду снуют лишь вышеописанные мужики и бабы, а молодёжи нет. кто-то умудряется вырваться из этой жизни и уехать в большой город (это те, кому повезло и у кого есть свои мозги в голове), кто-то спивается ещё в подростковом возрасте и вот они, сидят по обочинам, по остановкам в своих спортивных костюмах с подбитыми глазами и банкой пива, например, «Запорожец» в руках.

в таких маленьких городках редко, что происходит. каждый день такой же, как вчерашний: утром встать и торопиться на остновку, чтобы успеть на единственный автобус под номером 5, который довезет их до работы; помёрзнуть в толпе и обсудить, как вчера у них под окнами кто-то слил бензин в ихних жигулях; после работы в продуктовый и домой, смореть сериалы. бывает, случится что-то за весь день и это будут вспоминать ещё много лет вперёд, перемалывая эту тему, превращая её в легенду и навешивая много деталей, так сказать, чтобы красивее звучало. например, в прошлом году в городок приезжал сам президент, и городу присвоили звание «города воинской славы», а в этом году на центральной площади открыли Макдональдс. и про эти два события будут ещё года два писать местные газеты, и по местным новостям будут бесконечно крутить архивные записи с интервью свидетелей с самого места происшествия.

________________________________________

всегда интересно, что чувствует папа, когда мы проезжаем эту двухэтажную белую школу, в которой он проучился с первого по 11 класс? потухли ли уже воспоминания или он по-прежнему чувствует это приятное волнение?

_______________________________________

________________________________

на середине пути мы остановились возле единственного строительного рынка, который в этой безлюдной местности казался оазисом, землёй обитованной прям. остановка длилась не более 15 минут, пока папа безрезультатно бегал по лавкам в поисках какого-то особенного клея с импортным названием и встречал лишь удивленные взгляды полурусских продавцов, с трудом воротивших языком. я сидела всё это время в грузовике, не рискуя высунуться из неё навстречу снежной метели вперемешку с мерзким дождём.

чем ближе мы подъезжали к пункту назначения, тем чаще в глубине дереьев по сторонам дороги мелькали жилые деревянные домики (жилыми их можно назвать только в значении обитаемые), полуразваленные, неухоженные и доживающие свой век. кто там может жить и как? ведь в округе никого нет, их домики такие одинокие, отречённые и отрезанные от всего внешнего мира; не мудрено, что они выглядят такими безжизненными. тем не менее некоторые всё-таки обитаемы: из труб еле-еле вырывается серый дым. возможно, в этот момент какая-нибудь брошенная одинокая старушка, позабытая всеми своими родными и детьми, атакованная всеми болезнями и не имеющая даже денег на лекарства, стоящие баснословные деньги, подкладывает сейчас в эту печь дрова, наколотые её соседом-пьяницей. это в лучшем случае, а, возможно, она отдала последние гроши какой-то загребущем компании в надежде пережить ещё одну зиму… всегда, выезжая за пределы города, ощущаешь эту неимоверную амплитуду колебаний уровней жизни в развитом городе, на который ежегодно выделяются космические суммы, и дальним пригородом.

__________________________________________

пожалуй, опубликую, чтобы не потерялось. не зря же исписаны за эти два дня поездки 4 листа формата А4 и забиты мегабайты памяти на телефоне многочисленными заметками. 

на два дня я уезжала к родителям папы. от нечего делать я записывала всё, что видела и любые мысли, рождавшиеся в моей голове в течение этих двух бесконечных дней. чем-то мне это напоминает подражание Радищеву.

печатать много, поэтому буду выставлять по частям по мере написания.

__________________________________

все в нашей стране поливают грязью дураков и дороги. но дураков, мне кажется, огревать бесполезно: они станут лишь грязными дураками и даже не подумают с себя эту позорную грязь смыть, ибо какому дураку неприятно прикованное к нему внимание? а вот о дорогах можно сказать парочку крепких словец: им этого ни холодно, ни жарко — лучше они не станут, но какой-то камень с твоего сердца таки упадет и разобьется, а в душе образуется приятное умиротворение после того, как с чувством исполненного долга изольёшь всё, что в ней бурлило. итак, дороги у нас, говоря мягко и просторечно, не айс: прыгали мы по качественно выбитым кочкам и проваливались в как будто специально выкопанные ямы где-то в течение полутора часов с того самого момента, как выехали за пределы родного города.

оказалось, за городом есть снег. снег, чёрт возьми! попадаешь сразу словно в другой мир: по обеим сторонам дороги лежат сугробы (грязного снега, правда, но глубоки полноценные сугробы), а вечнозеленые ели и бесконечно высокие сосны гнутся под тяжестью белой пелены.

_____________________________________

каждый раз, проезжая по этой дороге, которую за 15 лет (из них 10 лет сознательной жизни) я уже успела выучить наизусть вплоть до каждого поворота, я поражаюсь бузграничности просторов нашей земли: тысячи гектаров леса и бескрайние равнины раскинулись до горизонта, а, может, и дальше, но они пустуют! абсолютно незаселенная местность.

______________________________________